17. Oktober 2011
Kreolisch auf Saint Lucia – der Kampf um den Erhalt einer bedrängten Sprache
Mädchen in Schuluniformen auf dem Nachhauseweg: Viele Schulen in Saint Lucia pflegen inzwischen auch die einheimische Kultur. (Bild: Imago)
Es hat seinen festen Platz in Pop-Musik, Politik und Kunst. Es steht für Lebenslust, für den Schmelztiegel der Völker und Rassen: Kreolisch, creole, créole gilt in vielen Sprachen als Synonym für das Crossover der Kulturen. Seine Entstehung aber reicht in die dunkle Zeit von Kolonialherrschaft und Sklaverei zurück.
Sven Weniger und Michael Marek
Castries, 5 Uhr 30 morgens: Es ist noch dunkel, die laue Luft weich wie Seide. In der Hauptstadt von Saint Lucia laufen bereits die Transistoren heiss. Sam Flood stürzt sich in den Tag. Und die Stimme des 42-Jährigen hat wieder einmal diesen drängenden Tonfall. Flood ist Radiomoderator auf Hot 105,3 und eine Legende. Juke Bois nennen sie ihn hier. Das heisst so viel wie: der Mann, der die Missstände «aufspiesst». In seiner Morgensendung kümmert sich Flood um die alltäglichen Ungerechtigkeiten: ein neuer Fall von Korruption, Polizeiwillkür, Verschwendung öffentlicher Gelder? Flood prangert die Schludrigkeit der Behörden an, die Ignoranz von Politikern. Niemand und nichts ist vor seiner beissenden Ironie sicher. Dafür lieben ihn seine Hörer. Umso mehr, als Juke Bois sie in ihrer eigenen Sprache anredet: auf Kreolisch.
Vierzehn Mal wechselte die tropisch grüne Karibikinsel, die zu den Kleinen Antillen gehört und kleiner als der Kanton Solothurn ist, im Laufe ihrer Geschichte zwischen Engländern und Franzosen den Besitzer. Das von den Kolonialherren als minderwertig taxierte Idiom ihrer Bewohner hatte dabei – noch bis in die jüngste Vergangenheit – einen schweren Stand.
Die Sprache der Sklaven
Als Nachfahren schwarzer Sklaven wurden die Lucianer jahrhundertelang unterdrückt. Unter britischer Verwaltung war Kreolisch, diese weiche Verbindung aus verschiedenen afrikanischen Sprachen und Französisch, verpönt und im öffentlichen Leben geächtet. So sehr, dass selbst die Insulaner es für minderwertig hielten. «Während meiner Kindheit verboten mir sogar meine Eltern, Kreolisch – oder Kwéyòl, wie wir hier sagen – zu sprechen, obwohl sie selbst kein Englisch konnten», erzählt Primus Hutchinson. Er machte Kreolisch in der Öffentlichkeit wieder salonfähig. Wir treffen den Vater des kreolischen Fernsehens und Radios in einem Café: «Meine Eltern hielten Kreolisch für rückwärtsgewandt, für ein Zeichen mangelnder Erziehung. Auch in der Schule war es verboten. Ich fand das damals schon sehr erniedrigend.»
Klein, mit pechschwarzer Haut und spindeldürr, sitzt uns Hutchinson gegenüber. Kaum ein Wort ist dem 72-jährigen Rentner nach der Begrüssung zu entlocken. Erst als die Frage nach den Anfängen seiner «Mission» aufs Tapet kommt, sprüht er urplötzlich vor Energie. Vor mehr als zwanzig Jahren fing Hutchinson an, für die Regierung Sendungen auf Kwéyòl zu produzieren. Zuerst waren es Nachrichten, dann Features, Dokumentationen und Musiksendungen. Sein Erfolg steht für die späte Anerkennung einer Sprache, die ihre Wurzeln in der düsteren Epoche des Sklavenhandels hat.
Mitte des 17. Jahrhunderts wurden Menschen aus den verschiedensten Regionen Afrikas verschleppt. Sie mussten in ihrer neuen Heimat eine eigene, gemeinsame Sprache entwickeln, um sich untereinander, aber auch mit den «weissen Herren» verständigen zu können. Dabei bildete sich eine eigene Grammatik und Phonetik. Es entstand eine neue Muttersprache, mit der die nachfolgenden Generationen aufwuchsen: Kreolisch wird heute auf Karibikinseln wie Grenada, Trinidad, Dominica, Guadeloupe, Martinique und Haiti gesprochen, aber auch auf Mauritius und den Seychellen. Und das, obwohl die Bewohner der Karibik niemals Kontakt mit denen des Indischen Ozeans hatten. Kwéyòl entwickelte sich überall offensichtlich in dieselbe Richtung – ein linguistisch-kulturelles Phänomen.
Melodischer Wortfluss
Markttag in Castries: Frauen feilschen vor und hinter einfachen hölzernen Ständen, die sich unter exotischen Früchten und Gewürzen biegen. Obwohl es noch Vormittag ist, stehen im Dampf der Garküchen schon die ersten Hungrigen. Aus den Pfannen steigt scharfer Hühnchenduft auf. Reis- und Fischgerichte werden zubereitet. Hier, im Alltag, ist die Sprache der Lucianer allgegenwärtig. Ein melodischer Wortfluss, der aus harten R ein gehauchtes W macht, Konsonanten wie Q und X nicht kennt, mit Akzenten die Vielfalt der Vokale steigert. Wer gut Französisch spricht, kann sich schnell verständlich machen und bekommt auch ein wenig von dem mit, was um ihn herum gesprochen wird. Gleich gegenüber dem Markt halten die Busse. Menschen drängeln sich vorbei. Jeder will einen Sitz in den kleinen Minivans haben, die in rasanter Fahrt um die ganze Insel kurven. Umgerechnet drei Franken kostet die Fahrt in den Süden. Billiger kann man nicht reisen. Immer wenn jemand entlang den Küstenstrassen aussteigen oder mitgenommen werden will, hält der Wagen. Dann geht die Tür auf, man begrüsst sich mit einem höflichen «Bonjou», und den Rest der schaukeligen Reise verbringen wir inmitten eines Tanzes: Die mit bunten Perlen, Kettchen, Strass und Spangen im Zaum gehaltenen Frisuren der Damen wippen unablässig zur Lieblingsmusik des Fahrers. Heute ist es Educator, einer der populärsten Sänger Saint Lucias. Und natürlich singt er auf Kreolisch.
In Cap Estate, im Norden der Insel, lebt Llewellyn Xavier. Er ist einer der berühmtesten Maler von Saint Lucia. Seine Bilder hängen in den grossen Museen und Galerien der Welt. Llewellyn ist ein Globetrotter, ein stattlicher Bonvivant mit makellosem Oxford-Akzent in der sonoren Stimme: «Ich bin bei meiner Grossmutter aufgewachsen, die nur Kreolisch sprach. Die Sprache hat für mich einen grossen emotionalen Wert. Viele Ausdrücke im Kreolischen gibt es gar nicht auf Englisch. Unsere Folklore ist kreolisch, Geschichten voller Moral, über Gut und Böse. Genauso wollte ich mich auch auf der Leinwand ausdrücken!»
In seiner weissen Villa hoch über der Küste schlagen vier grossformatige Ölgemälde den Betrachter in Bann. Mit ihrem intensiven Farbspiel wirken sie wie schillernde Muschelbänke, die die Buntheit der Karibik eingefangen haben. Bei einem Glas Rotwein im Atelier erklärt der Künstler, warum sein Werk ohne die Sprache seiner Vorfahren undenkbar wäre: «Unsere Sprache und das, was ich sehe, wenn ich aus diesem Fenster blicke, sind zwei Seiten derselben Medaille. Beides inspiriert mich bis heute. Dennoch hat meine Kunst keinen rein kreolisch geprägten Ausdruck. Ich hatte das Glück, schon in meiner Jugend nach Barbados, England und durch die Welt reisen zu können. Ich habe also nicht nur diesen Aspekt in mein Werk eingebracht, sondern bin auch stark von anderen Einflüssen geprägt.»
Englisch – Sprache der Elite
Während Kreolisch im Alltag der Lucianer lebendig ist, tat sich die geistige Elite der Insel damit deutlich schwerer. Künstler, Politiker, Wissenschafter – wer auch immer etwas auf sich hielt, hatte eine streng britische Ausbildung genossen. Viele beherrschten die Sprache ihrer Vorfahren gar nicht mehr. Selbst der aus Castries gebürtige Literaturnobelpreisträger Derek Walcott, der stets den Kulturimperialismus der europäischen Kolonialherren verdammt hatte, tat dies ausschliesslich auf Englisch. Mittlerweile aber ist Kreolisch aus dem Kulturbetrieb Saint Lucias nicht mehr wegzudenken. Im Theater, in der Musik, in den Medien findet die Sprache der schwarzen Vorfahren im öffentlichen Leben immer grössere Anerkennung. Kürzlich wurden sogar Teile des Evangeliums auf Kreolisch übersetzt. Für Llewellyn Xavier war es einer der bewegendsten Momente seines Lebens, die Botschaft der Bibel in seiner Muttersprache zu lesen. Das neue sprachliche Selbstbewusstsein zeigt sich auch in der Politik: Die Generalgouverneurin von Saint Lucia, Pearlette Louisy, eine studierte Sprachwissenschafterin, hält ihre Parlamentsreden auch in der Landessprache. Vor gut dreissig Jahren wäre das noch unmöglich gewesen.
Erhalt des sprachlichen Erbes
Seit einiger Zeit bemüht sich das Folk Research Centre in Castries um den Erhalt von Kwéyòl. Dort versucht man, das sprachliche Erbe Saint Lucias digital zu archivieren und für jedermann zugänglich zu machen. Kentry Jeanpierre arbeitet in einer heruntergekommenen Villa hoch über dem Stadtzentrum. Dass es hier an Geld mangelt, ist auf den ersten Blick zu sehen. Die Räumlichkeiten sind kahl und schmucklos, in Kentrys Büro stehen zwei Stühle, ein Schreibtisch, ein Telefon und ein alter PC. Kentry organisiert die Arbeit der Forschungseinrichtung mit bescheidenen finanziellen Mitteln. Das meiste Geld werde gespendet, sagt er: «Wegen unserer kolonialen Geschichte schauen die Leute erst einmal ins Ausland, wenn es um die Zukunft unseres Landes geht. Wir hier im Folk Research Centre wollen zeigen, dass wir stolz auf uns selbst sein können. Und wir wollen auch die Lucianer dazu ermutigen, dies als Realität anzuerkennen.» Deshalb hat das kleine Forschungszentrum angefangen, alle Tonaufnahmen in Kwéyòl zu sammeln, die auf der Insel zu finden sind. Bis jetzt sind es über zweitausend, meist auf alten Tonbändern und in schlechtem Zustand. Das Material aufzubereiten, zu digitalisieren und dann ins Internet zu stellen, ist das wichtigste Ziel. Und die grösste Herausforderung. Denn öffentliche Gelder gibt es kaum dafür.
In Bouton, einem kleinen Dorf in Nähe der Inselhauptstadt, balanciert hoch auf einem Kliff das Schulhaus der Bouton Combined School. Mit Geldern der deutschen Entwicklungshilfe wurde gerade die neue Küche der Grundschule eröffnet. Ausländer sieht man hier nur sehr selten. Dementsprechend aufgeregt sind die Kinder, als wir aus den Wagen steigen: Etwa zwanzig Mädchen und Buben zwischen acht und zwölf Jahren kommen aus den drei Klassenräumen. Sie umschlingen unsere Beine, greifen nach unseren hellen Haaren, lachen; einige Mutige fragen uns auf Englisch, woher wir kommen. Bernadette Southwell, die Direktorin, ruft sie geduldig zur Ruhe. Denn sie sollen für uns kreolische Kinderlieder singen. Klatschend laufen die Kinder im Kreis, die älteren nehmen die kleineren bei der Hand, die sich mit ernsten Gesichtern darauf konzentrieren, den Rhythmus einzuhalten.
«Englisch und Kwéyòl müssen sich in der Schule ergänzen», sagt Bernadette Southwell, eine bedächtige Frau in dunkelgrauem Kostüm. «Beide Sprachen müssen parallel unterrichtet werden, damit unsere Kinder optimale Zukunftschancen haben.» Über dreissig Jahre Schuldienst liegen bereits hinter der Lehrerin, Zeit genug, sich Gedanken über den Sprachenkonflikt auf Saint Lucia zu machen: «Wenn wir das schaffen, glaube ich nicht, dass die Sprache unserer Eltern in Gefahr ist», meint Bernadette Southwell. «Das Problem ist, dass die Leute zwar Kreolisch sprechen, viele aber nicht schreiben können. Zudem gab es lange Zeit keine verbindliche Orthographie für das Kreolische; wir hatten keine Schriftform festgelegt, um es als Sprache unterrichten zu können.»
Sprache und Herkunft
Nur gerade zwanzig Jahre ist es her, dass der Dorfschullehrer Jones Mondesir aus Soufrière das erste kreolische Wörterbuch schrieb. Und erst seit 2001 gibt es eine kind- und schulgerechte Version, das «Kwéyòl Dictionary». Es wird herausgegeben vom Erziehungsministerium Saint Lucias. Auch die Kinder der Bouton Combined School lernen damit. Kreolisch gewinnt wieder an Einfluss auf Saint Lucia, da ist sich Bernadette Southwell sicher: «Für uns Lucianer hat es eine grosse geschichtliche Bedeutung. Die Sprache sagt uns etwas über unsere Herkunft, woher wir kamen, wo wir begannen und wo wir heute stehen. Als die Sklaven in die Karibik kamen, brauchten sie eine Sprache, um sich miteinander zu verständigen. Wir als Volk müssen unseren Ursprung kennen. Und Kreolisch erinnert uns daran, wer wir sind.»
Am nächsten Morgen ist Sam Flood wieder auf Sendung und wettert gegen die Ungerechtigkeiten auf Saint Lucia. Und die Menschen werden ihn weiterhin dafür lieben, dass er so redet wie sie selbst – auf Kwéyòl.
Michael Marek lebt und arbeitet in Hamburg als Autor für ARD und DRS; daneben ist er für zahlreiche Zeitungen und Zeitschriften tätig. Sven Weniger arbeitet seit zwanzig Jahren als Journalist für Tageszeitungen und Magazine.
Copyright © Neue Zürcher Zeitung AG
Alle Rechte vorbehalten. Eine Weiterverarbeitung, Wiederveröffentlichung oder dauerhafte Speicherung zu gewerblichen oder anderen Zwecken ohne vorherige ausdrückliche Erlaubnis von NZZ Online ist nicht gestattet.
